O vapor do café sobe da xícara como se fosse fumaça de campo de batalha. Na tela do celular, as notificações piscam sem pedir licença: “Drones russos cruzam a Polônia, OTAN em alerta”. Um arrastar de dedo e lá está outra: “Israel ataca Doha, seis mortos”. Mais uma vibração: “Protestos no Nepal derrubam governo”. Não é ficção distópica — é terça-feira de manhã, e o mundo arde em várias frentes ao mesmo tempo.

A cena é banal e apocalíptica. O leitor que desliza o feed entre goles de café não está apenas consumindo informação: ele participa de uma guerra invisível. Porque hoje os conflitos não se medem apenas por mísseis ou tanques, mas pelo alcance das narrativas, pela manipulação de dados, pela energia emocional drenada de cada like, cada comentário, cada pânico viralizado. O campo de batalha atravessa bolsos, algoritmos e cafés de esquina. Ninguém assiste de fora.

Se há um lugar onde a Guerra Fria parece ter despertado de seu sono, é no Leste Europeu. Na madrugada de 10 de setembro de 2025, drones russos penetraram o espaço aéreo da Polônia — um membro da OTAN — durante um ataque simultâneo contra a Ucrânia. Foram 19 drones detectados, alguns abatidos por caças F-16 poloneses e F-35 holandeses, com apoio de mísseis Patriot alemães e radares italianos. Nenhum civil morreu, mas aeroportos como o Chopin, em Varsóvia, suspenderam voos.

O primeiro-ministro Donald Tusk classificou o episódio como “provocação em larga escala” e acionou o Artigo 4 da OTAN, que prevê consultas emergenciais. A resposta foi imediata: Macron, Starmer e Kallas condenaram Moscou, enquanto Zelenskiy pediu firmeza internacional. A Rússia, por sua vez, negou qualquer envolvimento.

Esse episódio mostra como a fronteira entre guerra convencional e guerra de informação está borrada. Um drone que cruza os céus não ameaça apenas com explosivos; ele carrega a possibilidade de arrastar potências nucleares para a linha de frente. Cada incursão é ao mesmo tempo militar e narrativa, projetada para testar limites, sem acionar formalmente um Artigo 5 da OTAN.

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Ao mesmo tempo, Varsóvia expulsa diplomatas por espionagem e reforça fronteiras diante dos exercícios Zapad-2025. O tabuleiro se parece cada vez mais com uma Guerra Fria 2.0: menos trincheiras fixas, mais sombras digitais, com ataques cibernéticos e fake news corroendo coesão social. Talvez a verdadeira batalha não esteja em Donetsk, mas nos algoritmos que decidem quais notícias chegam primeiro ao feed de Varsóvia, Berlim ou Washington.

A notícia parece saída de um roteiro improvável: em 9 de setembro de 2025, caças israelenses atacaram Doha, capital do Catar, mirando lideranças do Hamas durante negociações de cessar-fogo mediadas pelos EUA. Foram mais de dez mísseis lançados contra um complexo residencial. O saldo: cinco mortos, incluindo o filho de Khalil al-Hayya, mas os principais líderes sobreviveram.

O impacto foi imediato. Doha não é Gaza nem campo de batalha declarado — é palco de negociações, investimentos e esportes globais. Ao atingir esse território “seguro”, Israel enviou a mensagem de que não existem espaços imunes. O Catar chamou o ataque de “terrorismo de Estado” e suspendeu seu papel de mediador. A ONU e países árabes denunciaram a violação da soberania, enquanto Macron, Starmer e Kallas reforçaram que a escalada mina a estabilidade regional.

O detalhe mais simbólico é que o ataque não foi apenas militar, mas narrativo. Doha sempre foi intermediária ambígua, ora dialogando com o Ocidente, ora abrigando lideranças palestinas. Ao ser atingida, perde a aura de neutralidade e entra de vez no tabuleiro. A guerra mostrou que pode atravessar palácios diplomáticos com a mesma facilidade que atravessa bairros de Gaza.

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Essa é a lógica híbrida: dissolver fronteiras entre frente e retaguarda, entre zona de guerra e zona de negócios. O ataque em Doha não matou apenas combatentes — matou a ilusão de que ainda existem territórios blindados. E quando os alvos deixam de ser apenas militares e passam a ser também os mediadores, o recado é claro: não há mais “fora da guerra”.

Kathmandu, setembro de 2025. O barulho não veio de tanques, mas das ruas lotadas por jovens que nunca aceitaram o silêncio digital. A Geração Z nepalesa, nascida em meio a smartphones baratos e redes globais, reagiu à proibição governamental de Facebook, WhatsApp, YouTube e X como se fosse um ataque direto ao seu território simbólico. Em dias, hashtags proibidas viraram protestos massivos, que dissolveram a base de um regime que parecia estável.

As manifestações, inicialmente pacíficas, logo se tornaram violentas: prédios governamentais incendiados, confrontos com a polícia e ao menos 19 mortos. Sob pressão e após renúncias de ministros, o primeiro-ministro KP Sharma Oli deixou o cargo em 9 de setembro.

Esse episódio não é apenas local — é ilustrativo da teoria de Andrew Korybko em Guerras Híbridas. O autor descreve “revoluções coloridas” como instrumentos de pressão que começam no digital e podem transbordar para guerras não convencionais. No Nepal, o gatilho não foi externo, mas interno: um governo que subestimou a força simbólica do algoritmo.

A revolta mostrou como a juventude conectada já opera como ator político descentralizado, organizando-se via VPNs e apps alternativos como TikTok e Viber. Não houve líderes carismáticos nem partidos: houve uma massa que tratou a censura como agressão existencial.

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No fim, a queda de Oli revela um paradoxo da guerra híbrida: às vezes, não são inimigos externos que deflagram o caos criativo, mas o próprio regime que tenta controlar aquilo que não entende. O Nepal inscreveu-se como laboratório vivo de uma nova forma de revolução, onde cada notificação bloqueada pode virar um estopim político.

Como traduzir em linguagem cultural esse emaranhado de drones, censuras e guerras invisíveis? Duas obras ajudam a enxergar o presente como eco de velhos fantasmas.

O filme O Espião que Sabia Demais (2011), adaptação de John le Carré, mergulha no clima sufocante da Guerra Fria. Não há explosões espetaculares, mas salas cinzentas, olhares desconfiados e uma teia de infiltrações corroendo instituições. O espectador sente o peso da espionagem como guerra psicológica permanente. Esse clima ressoa hoje, quando diplomatas russos são expulsos e a Europa revive a sensação de estar cercada por olhos invisíveis. O filme ajuda a compreender a atualidade como uma Guerra Fria 2.0, menos sobre tanques e mais sobre narrativas e sombras.

Já a série-documentário O Dilema das Redes (2020) mostra outro front: o das plataformas digitais como armas de manipulação comportamental. Ex-executivos do Vale do Silício revelam como algoritmos polarizam sociedades, estimulam vícios e até provocam convulsões políticas. A conexão com o Nepal é direta: ao bloquear redes, o governo atacou não apenas ferramentas, mas ecossistemas emocionais inteiros — e a juventude reagiu.

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Colocar as duas obras lado a lado cria um arco simbólico entre passado e presente. Se na espionagem da Guerra Fria o inimigo era o agente infiltrado, hoje ele pode ser um código invisível no celular. Se antes o jogo era restrito a potências nucleares, agora envolve cada usuário conectado.

A arte, nesse caso, não é apenas entretenimento, mas espelho: mostra que as guerras não deixaram de existir, apenas trocaram de palco.

O mundo parece viver várias guerras ao mesmo tempo, mas talvez todas façam parte da mesma disputa: quem controla as narrativas, controla o real. Da Polônia a Doha, de Katmandu a Washington, o campo de batalha se desenrola em feeds, diplomacias e explosões calculadas.

Talvez a pergunta não seja se estamos em guerra, mas que tipo de guerra já estamos perdendo sem perceber. Ao deslizar o dedo pela tela, você é espectador ou soldado?

E se a verdadeira trincheira não fosse nas fronteiras da Europa ou do Oriente Médio, mas na forma como você escolhe acreditar nas notícias?

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